crónica de un autorretrato

Tras 27 relojes rotos sin que se detuviera el tiempo, estimó oportuno cesar en su practica. Salió de casa lloviendo a 3 grados con su paraguas pero en manga corta, alegando que todo no se podía hacer bien; ya lo calentarían los bares: el tabaco, el alcohol, las mujeres. Su vicio era hasta sano, hacer lo que quería; su defecto enorme, no parar de hacerlo.
Después de haber andado 1076 pasos -538 izquierdos, 537 derechos y un salto, un mínimo de ventaja a la izquierda, por favor- llegó a su bar favorito (lo que no dejaba de ser un apelativo exageradamente cariñoso, era el bar más cercano a su casa). Allí, los de siempre, vivos.
Entonces se fuma 18 cigarros y se bebe 6 cervezas – ¿obvio no? 18/6=3, 3 cigarros se fumaba por cada cerveza que se bebía-, mientras no habla de nada pero lo comenta casi todo.

Se levanta de la mesa, tiene que ir al baño a deshacerse de las cervezas, cuando se da cuenta de que el tiempo no solo se mide con relojes, y que por eso no consigue pararlo, y que pasar frío de camino al bar no es su único fallo, y que su vicio no es sano, ni su defecto tan importante, y que por dar más pasos con el pie izquierdo no va a triunfar un nuevo humanismo, y que los vivos deben mostrarse muy vivos, y que... es feliz haciendo así las cosas.